NOSeguimos adelante. ¿Creen? Una ejecución por negarse a cumplir. declaraciones funcionario falso. Lágrimas. Vídeos. revueltas. Tribunas. Lágrimas. Pasos. Provocaciones. De la parte de una otra. Lágrimas. Furia. Uno de más. Hasta cuando ? Amenazas marciales desde los escalones y la explanada. Oraciones desordenadas. Palabras oxidadas en comunicados de prensa sindicales reactivos y vulgares. Dulces palabras para los alcaldes. Planos para la ciudad. Presupuestos a remendar. Receso. Desviación. Rutina. ¡Circular! Este es el tempo de un guión que ya tiene cuarenta años. Y nuevamente, es solo recientemente que hay videos.
Nahel ha muerto. Para bien. De verdad y para siempre. Ya no va a volver a casa. No andará de puntillas sigilosamente para sorprender con sus dedos abiertos a los ojos de su madre, que fingirá no saber que es él. Ya no dará un portazo, ya no dejará sus calcetines schlinguent tirados por ahí, ya no enjuagará su plato a toda prisa, dejando restos de grasa en él. No importa si él no hizo nada de eso. Nahel sabía que se estaba muriendo, porque a los 17 años, cuando vives en los suburbios, aprendes rápidamente que la muerte puede ocurrir de esa manera. Comprendió que moría sin una mano tierna, sin una mirada compasiva perlada de lágrimas, sin un abrazo que busca transformar la angustia en valentía. Nahel ha muerto.
Tanto es así que los líderes empresariales piden que no se avale el empeoramiento de las desigualdades. Ya en 2004, antes de Zyed y Bouna, los jefes habían tenido previsión y voluntad. Pensaron que el país se estaba desgastando, no, no tanto, sino que se estaba empobreciendo, y aún corría el riesgo de desgastarse un poco, si continuaba discriminando, excluyendo, insultando y maltratando a su juventud suburbana. Un puñado tomó la iniciativa, unas pocas decenas la consolidaron y pronto varios miles se comprometieron. Esta fue la Carta de la Diversidad. Casi veinte años después, pedeggers y todo tipo de empresarios, lúcidos y voluntarios, se están pronunciando a su vez… Otros se están volviendo locos y desahogándose.
Otra posible doctrina
¿Qué pasa con un país donde la muerte de un adolescente despierta despreciables impulsos de regocijo? ¿Hacia qué sinrazón se desvía? ¿Para qué colapsos se está preparando?
Recuerdo rostros juveniles, que supuse hermosos, y que enrojecieron, desfigurados por el odio y el rechazo del matrimonio para todos. Veo labios repelidos de furia, aún escucho esas voces distorsionadas por palabras dilapidadas: «¡Vete a casa!» ¡Macaco! Claro ! » Una noche, había rastros de un huevo en mi abrigo. Otro, el prefecto me empujó brutalmente dentro de un auto. Inmediatamente escuché el sonido sordo de un objeto pesado en el suelo, a unos pasos de distancia. La policía estaba en todas partes, todo el tiempo. No por un momento no pensé que uno de estos jóvenes podría morir, de repente. O ser sorprendido.
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